Cache-Cache Vinaigre

  Sur le mur en face de moi, à hauteur d'épaule, une encoche dans la peinture, une écorche épaisse en forme de croissant de lune dont l'extrémité supérieure se prolongeait en une vrille bien dessinée, un cheveu fin, semblait palpiter - le couloir n'était éclairé que par un vasistas aux vitres opaques - comme une ampoule miniature et peu vaillante, comme l'unique luciole d'un soir d'été. Je ne l'avais, je crois, jamais remarquée. Et pourtant qu'elle fût de fraîche date ou non, cette calligraphie accidentelle m'hypnotisait et m'attristait. C'était elle, signe infime, elle seule que j'allais regretter, qui me manquait déjà et m'empêchait de m'enfuir. Mais Turquoise parut à son tour, le maquillage brouillé. Elle regardait ses ongles un à un. Elle mesurait l'ampleur des dégâts. Elle ne titubait pas. Elle glissait encore. Elle murmura : « Tirez-vous, tirez-vous s'il vous plaît, il n'y a plus rien à vivre ici, plus rien de rien! »

               Michel Valprémy, Cache-Cache Vinaigre